marie-thédebonneval

Une rose d'automne

noreply@blog50.com (marie-therese boulet) — Mon, 6 Oct 2008 00:01:56 +0200

C'est une houppe de senteur, c'est un nid d'ailes de
papillon. Cest une étoile de la danse.
Elle s'épanouit trop vite dans une flûte d'eau pure,
près de la lampe. Chaque matin je donne un coup de
canif à sa tige. Elle qui s'élançait gracieuse, elle ne
sera bientôt qu'une naine. Déjà elle perd pied, et le col
de sa flûte la serre.
Elle regarde toujours de mon côté d'un oeil voilé de
multiples paupières.
Oui, si je dis des vers, elle m'écoute, comme une
oreille penchée.
Ce soir, sa première feuille tombe, avec le bruit seu-
lement qu'il fallait pour m'avertir.Puis une autre se
détache. C'est son automne qui commence.
Elle ne se dépouille qu'à regret, et s'arrête souvent,
prise de pudeur.
Il faut que je l'aide, que d'un doigt sensuel, j'écarte
ses dessous à peine rosés et que j'aille jusqu'au coeur.
Et le coeur aussi se désagrège.
Longtemps ses parfums lui survivent et flottent,
libres, autour de moi.
Des feuilles mortes, j'applique à mon front les plus
fraîches, que la chaleur recoquille.
Je mâche mélancoliquement le reste.

Bucoliques (1898)

Jules Renard

Les poètes " blogueurs " du dimanche

noreply@blog50.com (marie-therese boulet) — Sun, 5 Oct 2008 00:00:00 +0200

Croyez-moi je vous aime bien mes doux poètes
Qui écrivez des vers comme on soigne les bêtes
Dans les faubourgs du ciel là-bas où ce n'est point
Une allumette dans une botte de foin
Mais à perte de vue mille et mille blessures
D'astres dans le côté gauche de la nature
Tu es dans la cuisine rouge de l'ennui
Avec des cuivres rouges et des panoplies
Des photos pâles des billets de bienfaisance
Entre des fleurs en cellulose et des faÏences
Tu as près de soixante-dix ans et tu nais
A chaque battement nouveau de ton poignet
D'une rime sonore et guère originale
Comme tu en lisais à L'Ecole normale
Les soirs d'étude où le vent maigre se glissait
Sous la porte comme une lettre de cachet
Tu te souviens de bords de l'eau et tu t'amuses
A des allégories de l'Almanach des Muses
A des sonnets parfaits comme un arpent d'été
Qui font songer aussi à ce vin récolté
En cette année inoubliable du poème
Qui disait la folie de ta femme et le même
Sursaut d'angoisse que tu éprouves ce soir
En face de ce vers impossible à traduire.

R. G. C.

M. T. P.

Automne

noreply@blog50.com (marie-therese boulet) — Sat, 4 Oct 2008 19:14:03 +0200

Odeur des pluies de mon enfance
Derniers soleils de la saison !
A sept ans comme il faisait bon
Après d'ennuyeuses vacances,
Se retrouver dans sa maison !

La vieille classe de mon père,
Pleine de guêpes écrasées,
Sentait l'encre, le bois, la craie
Et ces merveilleuses poussières
Amassées par tout un été.

Ö temps charmant des brumes douces,
Des gibiers, des longs vols d'oiseaux,
Le vent soufle sous le préau,
Mais je tiens entre paume et pouce
Une rouge pomme à couteau.

René Guy Cadou