marie-thédebonneval : http://marie-thedebonneval.blog50.com/

C'est une houppe de senteur, c'est un nid d'ailes de
papillon. Cest une étoile de la danse.
Elle s'épanouit trop vite dans une flûte d'eau pure,
près de la lampe. Chaque matin je donne un coup de
canif à sa tige. Elle qui s'élançait gracieuse, elle ne
sera bientôt qu'une naine. Déjà elle perd pied, et le col
de sa flûte la serre.
Elle regarde toujours de mon côté d'un oeil voilé de
multiples paupières.
Oui, si je dis des vers, elle m'écoute, comme une
oreille penchée.
Ce soir, sa première feuille tombe, avec le bruit seu-
lement qu'il fallait pour m'avertir.Puis une autre se
détache. C'est son automne qui commence.
Elle ne se dépouille qu'à regret, et s'arrête souvent,
prise de pudeur.
Il faut que je l'aide, que d'un doigt sensuel, j'écarte
ses dessous à peine rosés et que j'aille jusqu'au coeur.
Et le coeur aussi se désagrège.
Longtemps ses parfums lui survivent et flottent,
libres, autour de moi.
Des feuilles mortes, j'applique à mon front les plus
fraîches, que la chaleur recoquille.
Je mâche mélancoliquement le reste.

Bucoliques (1898)

Jules Renard